(no subject)

The host is riding from Knocknarea
And over the grave of Clooth-na-Bare;
Caoilte tossing his burning hair,
And Niamh calling "Away, come away:

Empty your heart of its mortal dream.
The winds awaken, the leaves whirl round,
Our cheeks are pale, our hair is unbound,
Our breasts are heaving our eyes are agleam,

Our arms are waving our lips are apart;
And if any gaze on our rushing band,
We come between him and the deed of his hand,
We come between him and the hope of his heart.

The host is rushing 'twixt night and day,
And where is there hope or deed as fair?
Caoilte tossing his burning hair,
And Niamh calling "Away, come away!".

И точка. И больше нету ничего...

Как в зеркало, смотрюсь в тебя. Ответа нет.
Я ненавижу зеркала.
Когда же стала значить смерть
Восьмиконечная звезда?

Отчаяние, и ни малейшего просвета.
Чернее, чем душа Врага.
Как в зеркало, смотрюсь в тебя. Ответа нету.
Как страшно это "никогда"...

Фраза

Иногда возникает странное ощущение нереальности бытия, что все вокруг мираж, сон, греза, или просто декорации странного и нелепого спектакля. Кажется, что единственная реальность – это ты, небо и музыка, которая льется отовсюду. Ее источают цветы вместо запаха, деревья шумят ветвями; в сочную мелодию трав вплетается прозрачно-холодное, звенящее соло воды; и дивные аккорды небес звучат торжественно, и звезды легко ложатся на нотный стан.

И вот в такие ночи, когда есть только Музыка и ты, особенно ждешь чего-то. Раз за разом кровь обегает свой круг, и, считая удары пульса, удивляешься, что ничего еще не произошло.

А ты больше не можешь ждать, тебе невмоготу. В голове всплывают обрывки фраз, и одна из них не дает тебе покоя. Ты только сейчас осознаешь ее тайный смысл, осознаешь, в чем ее суть, ее цель, зачем и почему она вспомнилась именно сейчас.

Сидишь на скамейке, с раскрытой книгой на коленях. Строчек уже не различить – темно – но ты и так помнишь, что там написано, слово в слово; эта книга давно с тобой, и как не знать ее наизусть?..

Шум реки не дает тебе покоя. Кажется, она пытается что-то тебе сказать, но тщетно.

Тогда ты оставляешь книгу на скамье – никто не тронет ее, ты уверена – и идешь поближе к реке.

А музыка слышится все явственней и четче. Различая мелодию, ты удивительно легко находишь слова. И песня кажется тебе такой знакомой, будто знала ее в раннем детстве, но позабыла.
Подходишь к воде, садишься на берегу. Река тихо шумит, словно от радости, увидев тебя. Ты зачерпываешь воду рукой и заворожено смотришь, как она темными каплями стекает меж пальцев на камни.

Посидев немного, встаешь и подходишь к самой кромке воды. Там отражаешься ты и звезды. А в глубине вод, за своим отражением, замечаешь что-то еще. Никогда ты не видела столь прекрасного белого города. И ты идешь туда, ступаешь по камням мостовой…
***
- Ма-а-ам, смотри, кто-то книжку забыл!
- Не трогай, малыш, человек вспомнит, вернется.
- Мам, а прочти? – ткнул мальчик пальцем в страницу наугад.
- «Но Андуин рядом, и он течет к морю. К Морю!».